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Es la Libertad tan contemporánea y tan antigua, 
sin contemplar la situación tardía. 

¿A dónde fue la inspiración?

Las ideas se han vuelto locas

es la vanidad del autor la que las ha matado a todas, 

más que matado, las ha puesto de cabeza

les ha dicho que no entiende su función

y que parece que tan sólo embellecen al amor. 

El escritor ha perdido la fe, 

se ha interpuesto entre la cicatriz

y la eminencia de lo "feliz". 

¿Qué pasa con la inspiración? 

¿Cuál es el resultado de la premisa de la no-inspiración
junto con la afinidad de significación
de una historia que nunca acaba,
en búsqueda del amor.
La búsqueda del final.
El comienzo a la eternidad.
¿Qué ha pasado con el escritor?
¿Qué ha pasado con el poeta?

¿Qué ha pasado con el motor?

Ese motor inusual que mueve a las mareas 

que insulta a los demás, 

pues no ha pasado nada

nada, nada 

y se ha inventado todo

absolutamente todo.
Escritor ve, 

escritor vuelve. 

Que las ideas ya no saben que hacer, 

inventándose un orden por doquier. 

Lo que pasa con un no-inspiración 

es una lucha racional por convertir a los versos

en canción sin excesos. 

Lo que implica una re-organización 

implica una re-significación

de las palabras más implícitas 

y las visiones infinitas. 

¿A dónde ha ido la inspiración? 

Sólo el universo ha sabido encontrarla

mientras que el humano, 

mientras el escritor, 

no ha comenzado a buscarla. 

Son esos ojos.

Sigue siendo una aventura mirarte a los ojos, perderme y disolverme
en esos ojos que en su profundidad amenazan con una 
falta a la moral.
Creo que estoy perdida, 
me han perdido
el mundo inmenso me ha perdido. 
Puesto que en ti me he hundido 
convirtiéndome en lo que el instante ha querido. 
Estar contigo
es estar sin ti
es estar sin mi
pues al desprenderse las esencias
no hace falta nada
más que un pedazo de conciencia. 
No son los minutos mal gastados 
si no los momentos mal interpretados. 
Yo quiero estar contigo, 
yo quisiera pertenecer a tu olvido
a tu presente
con fines de pretendiente. 
Esta es tu noche,
es nuestra noche
¿mañana lo será?
Comenzaré por la mañana
para que tu noche sea dorada.
No queda más que ilustrar
que con tus labios
me pierdo, me enamoro.
Con la gracia de ese último beso
es cuando yo me embeleso.

Quiero más y un poco más

¡Quiero más tiempo y que se consuma el viento!
Que entre más letras pronuncie, más minutos aparezcan para complacer hasta el más fino de los oídos y endulzar hasta el más duro de los ladridos.
Que no sean los problemas naturales aquellos que me arranquen éste pesar de ir mal gastando el momento sin el amor del que ahora pienso. 
Ya no alcanzan los segundos y los minutos se ríen de que mi reloj me ha robado unos cuartos. 
Me hace desconfiar de aquel que de su reloj no se fía pues soy yo misma que evade al reloj como si fuera un mismo redentor. 
Oh! Totalitarismo absurdo llévate de aquí este tiempo absorto de banalidades que ha permitido una serie de atrocidades. 
Permite que existan las pausas y que no exista la amenaza ante una eternidad que ya no alcanza, pidiendo un poco más de esperanza. 
Donde las lágrimas fuesen de amor y no de descontrol
donde las sonrisas sean del alma y no enfrente de una pantalla
donde la poesía misma ya no nos remonte a la tecnología 
ni a las muertes en cronología. 
¡Que la historia no tenga lugar ni un neceser de oportunidad
que la vida tenga un vistazo en la hermandad!