Cuéntame un cuento.

Yo quiero que me cuentes un cuento,
dije en compañía con mi soledad. 


Nadie me contestaba y mi corazón nervioso se proponía a comenzar a declamar. Yo no comprendía que estaba sola y que nadie podría "contarme un cuento", por lo tanto convencida preguntaba una y otra vez si alguien podría contarme un cuento. Nadie y el silencio contestó. Me golpeó con una ráfaga de viento que entró por la ventana, me levanté de mi cama y fui a cerrarla. Mi recámara es bastante amable, es grande espaciosa y un poco anticuada, llena de encajes y cafés, que hacen de la estancia un momento agradable y muy afable. 
Me recosté. 
Y de nuevo pregunté al aire, al universo: ¿Me cuentas un cuento?
Dieron las 12:00 am, y yo seguía sin pestañear, imaginaba mundos invisibles que volvían a la realidad con un bostezar. 
Al final, una voz comenzó a sonar; por un lado era lo que yo quería, que alguien comenzara a contar, sin embargo el miedo invadió mi cuerpo, me paralizó y me envolvió entre las cobijas para no mirar. 
Una voz ronca empezó a sonar, pero en vez de un cuento me dijo una frase, unas palabras que nunca voy a olvidar: No hay luz en las palabras, ni sentido cuando hablas, es la imaginación la que te hace vivir, la que nunca te dejará e incluso a veces te incomodará, pero no lo dudes es la mejor amiga que podrías tener, nunca la sueltes, ni la dejes morir. 
Me aterró la forma en la que se fue, se volvió a abrir la ventana que había cerrado y en el piso de mi cuarto unas huellas mojadas había dejado. No entendía nada. Traté de reconstruir la frase que me dijo, pero sólo la palabra imaginación venía a mi mente. 
De repente imaginé que abrazaba a un oso polar de verdad y que acariciaba mi rostro una y otra vez de forma relajante. 
Me quedé dormida, al día siguiente una mancha de lodo ensuciaba mi ventana. 
Sin recordar, la tallé.
Y todo el día me puse a inventar historias, a narrarlas. 
No recuerdo muy bien lo que sucedió esa noche. 
Lo que sí recuerdo es que algo me abrazaba mientras dormía, el cuento de esa noche, esa será otra historia, pues de aquí a que me acuerdo, pueden pasar otras tantas sin ser contadas. 




¡Es momento de salvar el ártico! 
http://www.youtube.com/watch?v=CnC-0q9NXf4&feature=youtu.be

Simplememnte Loco

¿Qué?

Qué ¿Qué quieres hacer?

Te has vuelto completamente loco, dije yo. 

Ya no tiene solución, este blog se ha vuelto completamente loco. 

Me ha pedido una cosa que no puedo lograr. 

He pasado toda la noche pensándolo, creo que no, esta vez no. 

Me ha insistido a cada minuto. 

No puedo creer que me lo pidas, le dije una y otra vez. 

No es normal que insistas tanto.

Dime blog ¿qué es lo que pretendes?, le comenté.

Su respuesta me sorprendió, me dejó pensando aún más.

Me hizo querer volar y cumplir con lo que quería. 

No sé como hacerlo le dije, el siguió insistiendo. 

Y con letras encima me pedía que le hiciera caso, 

que lo que parecía una locura, hacía un bien a muchos. 

¡Te has vuelto loco! comenté, 

y seguí por la vía de contemplar algo que jamás había pensado.

No puedo creerlo, estoy hablando con él, 

me he vuelto loca igual que él. 

Pero ¡era real!

Pensándolo bien no era tan raro lo que pedía, 

raro era que un blog se organizaba e insistía.

Pero nadie lo ha logrado, dije yo;

no soy más que alguien que escribe

y muestra a otros para que te lean,

para que te sientan y para que te vean.

¡Oh! Este blog se ha vuelto completamente loco,

creo que lo haré,

trataré de hacer lo que me pide, 

no conozco el resultado, jamás podría imaginar su alcance.

¿Cómo hacer algo que no sabes, que no conoces?

Atreviéndote, contestó él.

Al final lo hice, lo intenté y gané.

El sonrió, 

y la locura del blog desapareció.

¿Qué hice?

Lo sabes muy bien

no dudes en contestar, 

que tu mente te puede engañar. 

Lluvia

Que mientras "uno" está triste,
llueve y la cosa se pone peor.
"Es que" no logro entender,
qué partícula tiene la lluvia,
que nos hace querer llorar
y sacar las canciones de Sabina y Serrat.
Andar lloriqueando hasta moquear.
Tal vez sea el color gris del ambiente,
muchas veces he pensado
que las mismas nubes
tienen culpa, pero fingen y nos mienten.
Fingen estar sorprendidas ante el cambio de clima
y aparentar ser víctimas de un repente huracán.
El mismo cielo es cómplice de nuestro humor "tristón"
de repente es azul claro, después un azul más fuerte,
gris, blanquecino, que va!
Nos muestra toda la gama de colores entre blanco, negro, y azul,
sonríe cuando andamos buscando sólo luz.
Pero no es de creer
la lluvia que falta por caer,
ni las lágrimas que por ende
brotan sin querer.
¡Qué más da!
Sentimientos que afloran
cual primavera
en pleno verano
mientras llueve por fuera.
Las sonrisas no cesan,
los charcos que quieren salpicar
y la lluvia que quiere empapar,
no duda en sacar la carcajada a alguien.
Habrá que pedir que no sea a uno,
pues la gripa abunda
y los pañuelos empapados también quedan,
entre tanta ciudad inundada.

No.

No imagines lo posible.
No añores lo inerte.
No busques lo que existe.
No llores lo que es triste.
No sonrías a lo que es divertido.
No brinques cuando es permitido.
No grites cuando alguien te escucha.
No hables en presencia de alguien.
No.
No vislumbres lo obvio.
No te aprendas lo lógico.
No sueñes lo que ves a diario.
No te conformes con un buen sabio.
No aprendas lo adorable.
No temas a lo terrible.
No toques lo que no quema.
No extrañes lo que conociste.
No, no.
Y ¿Por qué no?
Si se ha vuelto a diario,
un inmenso inventario.
Lo ordinario,
lo cotidiano.
¿Y por qué si?
¿qué son éstas palabras,
si nada más que tiempo?

Pérdida de la razón

¿Qué se ha perdido la razón?

¡Qué va! 

Ahora no manda nadie

ni siquiera el corazón.

Esa aura que acompaña.

Esa aura que añora y que hermana. 

Amor, amor, amor,

que si de tu boca mueres, 

contagiando a otra pareja 

la abrazas y la hieres. 

No razón no te vayas, 

que sé que te voy a necesitar,

para hacer cálculos matemáticos, 

pues los días con él no se cuentan solos, 

no se inventan solos,

más bien, 

buscan cualquier ocasión para reírse 

y recordarme lo viejos que nos hemos vuelto juntos. 

Pero mírenme ¡qué enamorada estoy!

No quiero arte,

prefiero admirarte.

Que el tiempo desaparece

sólo estamos tu y yo 

en el momento inmediato de la destrucción, 

del enamoramiento de la solución.

No razón, 

déjame decir que lo he escrito mal,

que no tiene coherencia

e incluso que deje de pedir audiencia. 

Razón pura que de los años te has alimentado, 

hazte a un lado y déjanos vivir 

sin ser atormentados. 

Razón ilusa, 

no busques terreno aquí,

que has buscado en lugar equivocado,

mira aquí, 

la pasión está en todos lados. 

Es inútil

Es inútil pensar que amar es bueno

si te desgarran el corazón, 

son los celos 

los que pecan de razón. 

Es inútil pensar que amar es color rosa, 

más inútil pensar

que las lágrimas nunca lloran,

si brincan de mejilla a mejilla, 

son los ojos los que ya no quieren

ni siquiera donde no miran

buscar donde hieren.

Es inútil pensar que el amor perdura

más inútil pensar que el amor susurra,

que va por los caminos de mano en mano, 

que busca un tesoro 

para enterrar un poco de oro. 

Es inútl decir, 

que amar no sirve para nada,

pero más inútil a un,

implorar una alma, 

pura alma que te lleve a soñar,

pura alma que se olvide del vivir

y tan sólo te insista a volar. 

Es inútil decir

que amar no es bueno, 

porque sí lo es

porque en el fondo

es motor de la vida, 

porque sin él 

no habría nada.

Porque refleja en el cielo todas las miradas,

porque busca una falda, 

que absorte la vista

de todas las almas.

Es muy inútil decir que no te quiero, 

decir que te odio, 

que por ti no muero.

Es más inútil decir

que podría vivir sin ti.

¿Qué me queda?

¿Qué me queda si no estás?
Escribir por demás
y aguantar las ganas de querer besar.
Jamás lo comprenderías
entre tu y yo el abismo se siente, 
abruma y parece un ente. 
No quiero más que escribir, 
dudar de mis palabras y experimentar 
debajo de un paraguas. 
Me cubro y me descubro, 
olvido todo 
menos al mundo.
¡Qué dilema!
Si de la partición de poderes se trata, 
he perdido gran parte de mi alma. 
¿Qué me queda si te vas?
Unos versos y suspiros
una pequeña parte de un ilusorio himno.
No espero nada más que esperar,
vislumbrar un mundo que no existe, 
y poner un universo oculto, 
debajo de la tinta...
¡Así es el mundo,
al menos el tuyo!
Tan misterioso, 
tan caótico, 
aburrido 
e incluso 
un poco roído.
Te espero 
y aquí estoy, 
sin energías, 
sin ganas, 
pero el escribir
me rebasa. 

Unidad

Parecería mentira
decir que nuestros ojos nos engañan
o que de nuestra boca nacen palabras falsas. 


Pues en la unidad vivimos, 
y al final,
lo radical, 
forma parte de lo normal. 


A pesar de eso las diferencias nos unen,
los defectos nos aprecian
y hacen que día a día 
nos identifiquemos 
al más puro estilo 
de la osadía. 


Unidad alocada,
que entre más fragmentos nos separas
de más aventuras nos amparas.

Entre política y adversarios.

Estamos en un ring de luchas.
Nadie para.
Ni siquiera se preocupa.


Las calles nos muestran muchas caras,
rostros "afables" que muestran confianza,
una confianza muy bien armada,
una confianza ilustrada,
una cara muy bien lavada.


Expertos las moldean,
las palabras aquí ya no importan,
lo que emociona, lo que provoca empatía
es la seguridad bastarda que imponen.


La debilidad del pueblo
amenaza su misma seguridad,
ataca a su futuro,
imprime un sello de garantía falsa,
ameniza esa falta de confianza,
engañando a cualquier buen postor,
que proclama el bien para los demás.


¡Qué divididos y separados estamos!


¡Dónde estás Dios nos has dejado desamparados!


Y meter a la religión es bastante absurdo,
pero de lo terrenal ya estamos bastante aburridos.
Al menos nos hemos dejado llevar,
por un mundo sin camino,
sin ilusión,
más que de lo digital y de lo innovador.


La tecnología se ha dejado consolar,
los políticos de ésto se ha vuelto a enamorar,
o lo han empezado a odiar,
porque su imagen no les ha dado ni para empezar.


El pueblo está en red,
mientras los adversarios políticos
en cada país no se soportan ni a brincos.


Estamos aquí,
en presencia de 3 mundos,
el divino, el terrenal, 
el digital.


La política ha abordado en los tres,
ahora adivinemos cuál será el que nos convenza
de una vez.

Un lugar que sólo tu y yo conocemos.

Sólo tú y yo lo conocemos
sólo tú y yo lo inventamos, 
lo quemamos 
lo volvemos a destruir. 


Nadie jamás entrará
necesitará de pases especiales
si gustamos de compartir 
lo que en un momento nos hace inmortales. 


Parecería absurdo mencionar
que en el aire nos suspendemos, 
que de una pierna nace el impulso
que con nuestras manos acompañamos
lanzándonos hacia el abismo obtuso. 


Es ese lugar, momento, tiempo,
en el que nos reinventamos
el que buscamos para diferir de la realidad
sin caer en una fantasía 
sin lógica ni coherencia.

Donde la locura nos acecha,
donde nuestros frutos se endulzan
donde se recoge la amada cosecha. 


No es el amor, no es el odio lo que lo crea
el esmero del estruendo corazón, 
por la pasión que nos rodea. 


¡Vamos de nuevo!


A ese lugar de recuerdos, 
de momentos, de situaciones, 
de dolores y emociones. 


Ya no podrías dejarme nunca sola,
nos hemos apropiado de ese lugar,
un lugar que no existe ni existirá jamás, 
al menos no para nadie más
más que para ti y para mi. 


Ese lugar, 
dichoso lugar,
adorado lugar, 
intacto por la lujuria,
inminente ante la ausencia
provocador ante la prepotencia. 


¿Tú y yo?
Dime algo más, 
¿Qué recuerdas de ese lugar? 

Claustrofobia

Encerrado en casa
solo en en un cuarto,
nadie sabe que pasa,
ni siquiera tu propio hermano. 


Te han dejado
no sabes que hacer, 
una vida por delante, 
y desperdicias ese instante.


Afuera no hay nada, 
el vacío se ha apoderado de las calles, 
la individualidad ha sobrepasado al consumismo
nos encontramos ante un fetiche muy obsoleto.


Uno mismo se ha considerado Dios, 
la fe y los mitos no tienen valor. 


Los valores no tienen voz
y la familia ha dicho adiós. 


Encerrado en casa, 
te percatas que tu ignorancia, 
de las ganas que tienes por conocer,
del infortunio que ha pasado en tu vida
y del desperdicio que has hecho con tu partida. 


 Te has ido sin saber el daño que has hecho
tu indiferencia ante problemas mundiales,
ser déspota ante conflictos locales. 


Las paredes te comen,
las paredes te oyen
las paredes te ven
y no tienes para donde correr.


Desesperación, sulfuración
no tienes inclinación por la verdad,
esperas un poco más 
a alguien que te prometa la  obviedad.


Sabes que necesitas compañía, 
no lo quieres creer,
prometes que puedes tú sólo
y de nuevo te vuelves a caer.


No lo dudes,
no eres tú sólo.


Son todos los que formamos 
la unidad,
uno sólo
descompone la unicidad, 
pues en el estar sólo
propone la discontinuidad. 

Café

Una mañana asoleada
ojos a medio despertar 
mucosas en los ojos 
parece que nadie pretende enojos. 


Avanzas hacia la cocina
tus pies son quien manejan 
tus ansias de un café bien cargado.


¡Más vale que esté bien preparado! 


Te pasas por el azúcar
lo prefieres sólo, 
amargo como las noticias del periódico 
sólo tienes esperanzas por leer algo irónico. 


Te aburres de las letras y enciendes el televisor. 
El café sigue en la mesa 
sorbo a sorbo se va acabando. 
Y no paras jamás. 


De repente ya no está al alcance de tu mano
deslizándose hacia la puerta 
la taza de café ha avanzado. 
No comprendes porqué
los granos de café te han abandonado. 
Huyendo como un criminal
el café ha caminado. 


No tienes a nadie más, 
no tienes nada más, 
en las mañanas te acompañaba 
por las noches te cobijaba.


Ahora ¿Con quién me desahogaré? 
El café ya no existe 
la taza de café se ha evaporado. 


Vuelves por otra taza. 


Los granos de café se han hartado 
de tus esperanzas rotas
de tu corazón abrumado 
y de tus ideas ilusas. 


Alguien toca a tu puerta, 
no quieres abrir
y tu mano alcanza la manija, 
ya no tienes como huir. 


Abres
En el suelo, la taza de café está intacta.


Ha regresado,
la levantas.


Restos de café en el fondo, 
te recuerdan, 
memorias que también han huido,
que no has sustituido,
por miedo a la soledad, 
por temor a la suciedad. 


La tomas, 
la avientas.


Se rompe y te rompes con ella. 
Años con su compañía. 


Ya no la necesitas. 


Los minutos de desesperación,
te han hecho ver tus horas de desolación. 


Ahora quieres salir al mundo, 
que te conozcan y conocer. 


Quieres encontrar a alguien 
que por las mañanas tome café contigo,
que al anochecer te bese y te de su abrigo. 


La soledad, una taza para café vacía.

Dos tazas de café: 
un amor que comparte un tentempié. 

Tú, un personaje, tú.

Hasta en el más obscuro escondite de mi habitación,

un personaje horrible busca la evocación 

la llamada de un amor lejano, 

la inspiración de hermoso retrato. 

Son esos personajes ocultos en los que revives una y otra vez, 

me he despertado con ganas de besarte, 

no estás junto a mí

no me queda más que extrañarte. 

Pensarte tanto hasta explotarte demás. 

Extraer de tu figura y de tu persona 

hasta la más limpia poesía 

limar todos los bordes y defectos que tengas, 

encontrar tu perfección 

entre mis pensamientos y tus deseos.

Estoy harta de recrearte una y otra vez,

estás en mis palabras, estás en mi mente, 

te has metido en mis personajes.

Mis historias carecen de diversidad

eres tú con diferentes nombres

te has metido en mi prosa,

te has metido en mis versos,

me has cambiado el argumento,  de nuevo.

De nuevo comienzo, 

la tinta en papel, 

la cursiva sin entender. 

¡No!

Eres tú otra vez, 

mejor bésame y ven.

Te adoro con tus molestias, 

te amo con tus dolores,

te extraño con tus amores. 

Las palabras fluyen como nunca,

eres tú quien las impulsa, aquél que las empuja, 

las empuja hacia el abismo, 

las lanza, mientras ellas se aferran a lo imposible, 

a lo que nunca fue mixto, 

a lo que siempre a sido previsible. 

Me encanta desnudarte con tu descripción detallada, 

son las letras las que dibujan tu personalidad, 

aquellas que iluminan tu hermandad. 

Mis personajes me han gritado, 

han hecho que vuelva a la realidad. 

Mientras que yo, sentada bajo la luz de una vela,

te vuelvo a imaginar, 

te vuelvo a contemplar. 

Nunca te has ido, en mi cama duermes, 

con mi cobija te estremeces. 

Una carta, majestad

Si es un momento oportuno, el de escribir una carta a su majestad, 
invíteme primero a beber de la copa donde usted ha de reposar
sus más íntimos deseos, sus más escondidos anhelos. 
Que de su boca yo beba sus secretos
que el vino mismo descubra sus sueños. 


Estamos en una fiesta sin festejar
donde se cree que la pasión desborda sin explotar
donde se recata a la más pura de las vulgaridades
y se enferma la más sucia de las cualidades. 
Hemos todos de fingir la fortaleza de nuestro cuerpo. 


Fuerza inminente que nos llama hasta caer
en el desorden, en la impiedad, 
en la impureza y la lealtad. 


Es ésta carta donde me inspiro, donde me inspira,
donde me inspiraré.


Es usted en quien me admiro
y en quien nunca confiaré.
Sigamos esperando, 
que su poder fingido
sigue careciendo de amor, 
me lo dice mi instinto.

¿Qué es lo que esperas de un día?

¿Qué es lo que esperas de un día? 

¿Que sea el mejor,

que sea el peor

o que pase el tiempo

sin ningún temor?

Yo no espero nada

ni que las memorias salgan de su hogar

ni que nuevas experiencias tiendan a brotar. 

Es el reloj en pausa lo que me permite crear, 

es el tapiz vacío el que me incita a dibujar. 

Sin la imaginación permitida

la ilustración se aburriría. 

No espero que el día mejore, 

no añoro los días peores

pasa y pasa el tiempo, 

sin detenerse, leer una palabra 

se ha apabullado en el momento. 

Ven, ven, haz que un instante se convierta en eterno, 

vive este día conmigo

no olvides ese beso amigo,

ese beso que me ha olvidado el vivir

ese beso que me ha invitado a dormir. 

Sin la preocupación entonces de sentir algo, 

volando siempre en lo más alto. 

¿Qué espero del día?

Se ha vuelto una duda ilusa.

No esperar nada abre el camino a todos los sentidos.

Aburrida en casa, 

el ocio abruma mi instancia; 

mientras que sin pensar en algo

aparece en mi mente él, 

aparece en mi memoria eso, 

se encuentran mis dedos ilesos. 

Y tú, ¿Cómo sonríes?

¿Cómo sonríes tú? 
Son las sonrisas,
las que aparecen cuando hacemos un pequeño gesto con la boca
una mueca fuera de sí que parecería iluminar toda la obscuridad. 
Son las sonrisas sinceras, donde el alma aparece, 
mientras los ojos se disfrazan
de un atardecer que nunca empalidece. 
Yo ya no sé que hacer para hacer sonreír 
son mis locuras graciosas y mis chistes blandos
los que se terminan en un desliz. 
Es una sonrisa que se escapa por los ojos de un velo islámico, 
las sonrisas que se divierten entre las pecas de un pelirrojo 
en las arrugas de los viejos
y en el diente flojo de un pequeño.
Son los agujeros en la mejilla
los que se asoman cuando alguien lo anima
y el brillo de los ojos cuando alguien lo mima. 
No existe nada en el mundo más hermoso que ver a alguien sonreír. 
Burlar es distinto, en el burlar puede llegarse a lo vulgar.
Pensemos un poco en nuestra sonrisa 
donde en su significado improvisa, 
pues en los momentos más difíciles 
el gesto se inmortaliza, 
un beso una mirada. 
Sonríamos con los ojos, que la boca se ha cansado
se ha cansado de tanto tartamudear, 
de tanto enmudecer y callar. 
Sonríamos con los brazos, 
que los pequeños momentos, 
se cuentan con los años.
¿Qué cuentas con tú sonrísa? 
Mejor sonríe que en lo que terminas de leer,

el tiempo te acaba de poseer.  :) 

Pintar-enamorar

¡He utilizado los pinceles!

He convertido a la realidad mis sueños e ilusiones; mi vida ha cobrado sentido, desde el momento en el que inmortalicé a la vida en el infinito.

Enamorarse de un cuadro implica encontrar dicha infinidad en la cual el pintor no sólo se expresó a sí mismo, sino que imprimió su alma en los colores que utilizó, estableciendo una conexión que va más allá de lo material, sentimientos de un espectador que se combinan o se contradicen ante un mismo ideal, la satisfacción visual que alcanza un amor celestial.

Pero ¿Es esto posible?

Pensemos en un pintor de la naturaleza, pensemos en el movimiento impresionista, en donde el color llega a esas personas llenas de vida, las cuales disfrutan de un desayuno al aire libre, de una caminata por el parque o incluso la hermosa vista de una puesta de sol al comienzo del día.

Son esas pequeñas pinceladas las que nos introducen al cuadro hasta llegar a un momento donde la satisfacción personal asciende, alcanzando un estado de confianza, tranquilidad y bienestar que nos permite reflexionar., refugiándonos en el mismo cuadro alejado de la realidad, una realidad paralela que sólo el artista es capaz de mostrarnos.

¡Estoy anonadada!

No sé si por el artista del cuadro, del cuadro mismo, de la épica o simplemente de los pigmentos utilizados desde su paleta de colores, pensando en el aroma a óleo que transpiran esos sentimientos encarcelados que mediante medios corporales logran escapar a un soporte donde puede ser admirado con facilidad.

¡He utilizado los pinceles! Me he enamorado por siempre.

Quien dice que el arte no enamora es porque nunca se ha dado la oportunidad de explorar el más allá, de encontrar tal espiritualidad que conmueva su visibilidad, en esa ceguera que le produce tal terquedad.

Permaneceré absorta ante tales súplicas que me han hecho las divinidades para levitar y flotar en ese mundo abstracto donde la palabra “Arte” no concibe ningún otro concepto que amar, enamorar, consagrar e incluso venerar, para poder vivir así en un inalcanzable lugar artístico donde nuestras almas se encuentren mutuamente.

Mi vida desde luego ha cambiado, el arte me ha enamorado.

L

Es la Libertad tan contemporánea y tan antigua, 
sin contemplar la situación tardía. 

¿A dónde fue la inspiración?

Las ideas se han vuelto locas

es la vanidad del autor la que las ha matado a todas, 

más que matado, las ha puesto de cabeza

les ha dicho que no entiende su función

y que parece que tan sólo embellecen al amor. 

El escritor ha perdido la fe, 

se ha interpuesto entre la cicatriz

y la eminencia de lo "feliz". 

¿Qué pasa con la inspiración? 

¿Cuál es el resultado de la premisa de la no-inspiración
junto con la afinidad de significación
de una historia que nunca acaba,
en búsqueda del amor.
La búsqueda del final.
El comienzo a la eternidad.
¿Qué ha pasado con el escritor?
¿Qué ha pasado con el poeta?

¿Qué ha pasado con el motor?

Ese motor inusual que mueve a las mareas 

que insulta a los demás, 

pues no ha pasado nada

nada, nada 

y se ha inventado todo

absolutamente todo.
Escritor ve, 

escritor vuelve. 

Que las ideas ya no saben que hacer, 

inventándose un orden por doquier. 

Lo que pasa con un no-inspiración 

es una lucha racional por convertir a los versos

en canción sin excesos. 

Lo que implica una re-organización 

implica una re-significación

de las palabras más implícitas 

y las visiones infinitas. 

¿A dónde ha ido la inspiración? 

Sólo el universo ha sabido encontrarla

mientras que el humano, 

mientras el escritor, 

no ha comenzado a buscarla. 

Son esos ojos.

Sigue siendo una aventura mirarte a los ojos, perderme y disolverme
en esos ojos que en su profundidad amenazan con una 
falta a la moral.
Creo que estoy perdida, 
me han perdido
el mundo inmenso me ha perdido. 
Puesto que en ti me he hundido 
convirtiéndome en lo que el instante ha querido. 
Estar contigo
es estar sin ti
es estar sin mi
pues al desprenderse las esencias
no hace falta nada
más que un pedazo de conciencia. 
No son los minutos mal gastados 
si no los momentos mal interpretados. 
Yo quiero estar contigo, 
yo quisiera pertenecer a tu olvido
a tu presente
con fines de pretendiente. 
Esta es tu noche,
es nuestra noche
¿mañana lo será?
Comenzaré por la mañana
para que tu noche sea dorada.
No queda más que ilustrar
que con tus labios
me pierdo, me enamoro.
Con la gracia de ese último beso
es cuando yo me embeleso.

Quiero más y un poco más

¡Quiero más tiempo y que se consuma el viento!
Que entre más letras pronuncie, más minutos aparezcan para complacer hasta el más fino de los oídos y endulzar hasta el más duro de los ladridos.
Que no sean los problemas naturales aquellos que me arranquen éste pesar de ir mal gastando el momento sin el amor del que ahora pienso. 
Ya no alcanzan los segundos y los minutos se ríen de que mi reloj me ha robado unos cuartos. 
Me hace desconfiar de aquel que de su reloj no se fía pues soy yo misma que evade al reloj como si fuera un mismo redentor. 
Oh! Totalitarismo absurdo llévate de aquí este tiempo absorto de banalidades que ha permitido una serie de atrocidades. 
Permite que existan las pausas y que no exista la amenaza ante una eternidad que ya no alcanza, pidiendo un poco más de esperanza. 
Donde las lágrimas fuesen de amor y no de descontrol
donde las sonrisas sean del alma y no enfrente de una pantalla
donde la poesía misma ya no nos remonte a la tecnología 
ni a las muertes en cronología. 
¡Que la historia no tenga lugar ni un neceser de oportunidad
que la vida tenga un vistazo en la hermandad!

Cosas de la madrugada

Van Gogh decía que en la noche se encontraban más colores que en el día, esto pareciera extraño cuando el estereotipo de la noche-madrugada radica en la obscuridad, donde los miedos se nos ponen frente a frente dentro de la adversidad de la soledad y la introspección de la solemnidad.
Es la misma noche la que nos enseña las escenas de amor más sinceras, más complacientes e inconvenientes; es aquí cuando la desnudez se encoje ante el abismo de la no-crítica, entrando al amor.
La pasión se filtra a través de las rendijas de las ventanas que tan sólo muestran un destello de luz de algún foco que parpadea a punto de apagarse en su totalidad y por lo mientras el mesero del bar me ha dicho que están a punto de cerrar.
No sé a donde dirigirme, quiero correr quiero estallar y una voz interna acelera el ritmo de mis pensamientos. No se me ocurre nada mejor que ir a parar a otro bar, éste está más sólo que el anterior, esta vez es diferente, al parecer no me encuentro del todo abandonada, ha llegado él, aquél a quién no entiendo, aquél a quien no comprendo ni figuro en su forma de ser.
Nos sonreímos uno al otro, sabemos que no hay más, que nos hemos encontrado, que al empezar a charlar empezaremos a jugar con el destino y que juntaríamos nuestras almas por muy difícil que pareciera.
Él me dice primero, me gustas, me sonrojo e incluso finjo no haber escuchado; yo me disculpo y emprendo mi camino al tocador; regreso y parece que han pasado muchos años.
No hay mayor confusión, está el recuerdo de ese beso enamorado, que nos hemos dado por primera vez hace 4 años.
¿Y ahora qué sigue?
Un amor elevado con sueños de imprimir su legado.

Al amor de ésta mi vida. Leopoldo

No tan diferente

El mundo pinta para extraño, para representar un papel el universo que funge como un personaje que padece de múltiples personalidades y no se define aún que es, siempre ha estado en búsqueda de la personalidad, una personalidad que aparece de juntar lo que le gusta de sí mismo, desechando lo que no, homogeneizando su ser en una entidad extraña que aparece volando en la imaginación de quienes la habitan. 
Ahora se abre una puerta a lo desconocido y se desconoce lo conocido, universos nuevos aparecen ante nuestros ojos y el desarrollo va día a día a una velocidad alta. 
Muchos nos hemos bajado, hemos dado la espalda a esa constante evolución, prefiriendo una antigua constitución, de formas constantes, de ilusiones distantes. 
Son las miradas tristes las que con un baño de agua fría nos devuelven a la realidad, ríos de sangre los que nos muestran de una manera hipócrita la posteridad, la posmodernidad. 
Yo prefiero soñar, volar y tropezar, para caerme y levantarme, emprendiendo el camino a ese paralelismo que no simula a la cotidianidad; es la gente, lo que impulsa a la creatividad, si todos fuésemos iguales es decir, si se alcanzara esa entidad homogénea, parecería que a todos se nos ha pegado la flojera.
El ser diferentes o incluso un poco distintos refuerza esos lazos de unión que al final nos muestra la solución a los problemas, pues con distintas opciones, los verdaderos caminos vuelven al mundo terrenal que en ocasiones pareciera difícil de disimular.  
Habría que dibujar todo lo opuesto a lo visual, y crear todo lo opuesto a lo usual, para encontrar una visi+on diferente a lo que podemos alcanzar.